Un tipo

Delante de mí hay un tipo que fuma y teclea sin parar. Guiña un ojo al compás de las caladas. El otro no lo aparta ni un segundo del ordenador. Descansa. Piensa. Comienza a comerse las uñas. Resulta francamente seductor. No sabe que lo estoy mirando. Mucho menos, que escribo sobre él. Ahora mira un papel, muy de pasada, como si quisiera comprobar algo que ya tiene en mente. Y teclea, teclea sin parar. Tose. Usa sus manos como peine, alborota su pelo y vuelve al papel. Esta vez está más tiempo. Lo agarra, lo dobla y lo coloca cerca, como si así su cabeza pudiera seguir dictando letras con más relax. Si este tipo no fuera periodista, me recordaría a uno, pero de los buenos.