Life is 'así'

¿Quién no se ha sentido así alguna vez... después de lo que le ocurre a este tipo en 500 days of summer? Insisto, absolutamente recomendable, María (aunque puede que a ti te guste más esto).

Ojos

Hay ojos ante los que no puedes más que rendirte. Detrás de esas arrugas, hay un niño. Claro, limpio, cristalino. Lo ves, no se esconde. Son ojos tiernos a los que soy incapaz de mirar fijamente, sin pestañear. Me araña la tristeza si lo hago. No sé. Son ojos con mucha vida a sus espaldas, y plenamente conscientes de su futuro. No puedes hacer nada por sacarlos de esa piel vieja y lanzarlos a correr. No puedes, ni siquiera, mantenerlos abiertos en esa piel vieja. Tienen derecho a dormir, a soñar con otros mundos. Pero no lo aceptas. Te encoges. Se me encoge el alma. Siempre pensé que en ellos, en estos dos ojos de la imagen, se había refugiado la mirada de otra persona que también se fue. Me consolaba mirar a estos ojos para verla. Hoy no sé a quién mirar para encontrarla.

El paraíso...

... según ellos.

Compromisos

Hubo una vez un caracol que se comprometió con una caracola y terminó viviendo en el mar.

(Mi) canción del verano

Encantos...

...a los que no pudo resistirse Bogart en el debut de Bacall. No dejo de sonreír cada vez que veo el baile final.

El bólido

Hoy me he puesto un top que no usaba desde hacía cinco años. Es de rayas. Sin mangas. Lo estrené en Roma y lo exprimí en París. Nunca me ha pedido explicaciones sobre por qué lo ninguneo desde entonces, por qué elijo siempre cualquier otro trapo. Y la verdad es que ni yo misma lo sé, porque es cómodo y muy chulo. Pero esta mañana, con los ojos aún cerrados y sin gafas -sinónimos para mí- lo cogí por error y me lo llevé a la ducha. Cuando abrí los ojos y me puse las gafas -también sinónimos en mi caso- pensé en todo lo que me había pasado en esos cinco años. Me alegré por muchos motivos, pero, en estos tiempos de crisis, me dio un subidón por uno especial: ¡He terminado de pagar mi coche!

Cuento del hombre que no tenía pantalones

Siempre iba en pelotas.

Boris Vian

La espuma de los días me descubrió a un genio al que, como todos los genios, siempre quieres conocer antes de que hayan muerto. Hoy, Público le hace un homenaje no por ser un gran novelista, ni un gran músico, ni un gran poeta... sino por ser algo más que todo eso: un tío cojonudo que se fue hace medio siglo.
Aquí, una de sus canciones más laureadas.

Do it again

Benedetti

El olvido no es victoria
sobre el mal ni sobre nada
y sí es la forma velada
de burlarse de la historia
para eso está la memoria
que se abre de par en par
en busca de algún lugar
que devuelva lo perdido
no olvida el que finge olvido
sino el que puede olvidar.

Urgencias periodísticas

A. Qué tal?
B. Bien, qué tal?
A. Vale, ya nos leeremos mañana.

Nueva Orleans en Sevilla

Y otro hallazgo, una semana antes, en el Festival de Jazz de la Universidad de Sevilla. Faltaron los bourbons y algún que otro ron imaginario.

Abraham Boba

Descubrí la otra noche, en un antiguo convento de monjas de clausura, a Abraham Boba. Tocó y cantó para unos cuantos en un histórico claustro del centro de Sevilla. A la intemperie. Las hermanas Sánchez me llegaron al alma. Fuga de Alcatraz, aunque no la cantó, al corazón.

Mal día

Pensé que sacaba nuevo disco o que presentaba gira al ver su foto esta mañana en la web de un periódico. Me equivoqué. Y me equivoqué también por hacerte caso.

Volveremos

...y en el cieloooo

En la calleeeeeee...

Y en el notísima, por supuesto

Y en el dba

Y en el Appel Barrel

Buenos ratos en el Fritzel's

Idea Vilariño

Nos dejó. Pero también dejó joyas como ésta, una de mis preferidas:

Decir no
decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.

Carta

Parece que no existo. Pero estoy ahí. Siempre estuve ahí. Te observé cada segundo de tus milímetros de bourbon. Soporté en silencio tus reproches sobre mi indiferencia. Mi supuesta indiferencia, añado yo. Porque nunca aparté mi vista de tus ojos, de tus labios. Ni del vómito de tu sombrero. Ni de las rayas de tu nuevo cubrecabeza. Intenté que me miraras, que prendieras fuego sobre mi barriga mientras sonaba aquella trompeta triste que se metía por dentro. Pero no, tú no. Tú te revolcabas con ella.

Te empeñabas en alardear con tus amigos sobre mí, en creerte el único hombre que me había echado de menos. Y puede que sea verdad. Nunca antes me había sentido tan deseada ni con tantas ganas de acariciar un cuerpo sano como el tuyo. Pero no soy tonta. Vi cómo brindabas con unas asquerosas tetas gordas sin que notaras que seguía estando allí, entre alcohol puro y nostálgicos acordes. Era la última noche y seguías sin mirarme a la cara. Amaneció por duodécima vez consecutiva y me fui muerta de celos.

Espera, no digas nada. Aún no. Sí, es cierto. Tienes razón. Reconozco que jugué un poco contigo. Cuando ibas a buscarme expresamente, me escondía. Una gilipollez. Y cuando me encontraste despistada, me transformé inmediatamente en un insignificante papel rosa. Muy mal, sí, también lo sé. Pero espero que aún lo conserves en tu bolsillo. Por mí, egoístamente, por mí. Aunque sea arrugado, con las mismas imperfecciones que el Katrina dejó en mi cara. Jones me las vio una noche. “No pasa nada, muñeca”, me dijo con voz de Bogart hawaiano. Y me besó.

Te espero.

Fdo.: Luna
Frenchman Street, nº 609.
New Orleans (USA)