Verdad, beso o...

Este fin de semana, además de cargar pilas, rallar Crime y comer patatas fritas con huevo, he descubierto que mi verdad, beso o atrevimiento es su verdad, beso o consecuencia. Camino de la FNAC.

Devolver lo que no es tuyo

A María Dolores Flores Ruiz, una mujer universal.

'Crime', NaJWaJeaN

Mientras leía la prensa local, como cada mañana, en mi bar de desayuno preferido, oí esta canción. Desde entonces, no he podido sacármela de la cabeza. El sábado compré el disco. Cargué con él hacia la playa. Cargué las pilas. Y espero tener batería para toda la semana.

All along the watchtower

Cualquier noche vulgar se vuelve selecta con canciones como ésta. Ninguna como la original; es Dylan. Pero ninguna como la de Dave Matthews en la 'etiqueta versiones'. Escuchen:



"There must be some kind of way out of here,"
said the joker to the thief,
"There’s too much confusion,
I can’t get no relief.
Businessmen they drink my wine,
plowmen dig my earth.
None of them along the line
know what any of it is worth"
"No reason to get excited,"
the thief, he kindly spoke
"There are many here among us
who feel that life is but a joke.
But you and I, we’ve been through that,
and this is not our fate;
so let us not talk falsely now,
the hour is getting late".
All along the watchtower
princes kept the view,
while all the women came and went´.
Barefoot servants, too.
Outside in the cold distance
a wildcat did growl.
Two riders were approaching
and the wind began to howl.

[¿Ves, como no hacía falta vino?]

Corrupción en Marbella

Aquí está el origen de la corrupción. Eso dice, al menos, Fred Harrison en La bala de plata. Fernando Scornik Gerstein, abogado y presidente de la Internacional Union for Land Taxation and Free Trade, recoge el guante y lo aplica a Marbella. Es interesante.

Situaciones extremas

Es una putada pensar en situaciones extremas. Pero, a veces, llegan. Y hay que decidir. Sabes que nunca más podrás hablar. ¿Qué sería lo último que dirías? Sabes que dejarás de escribir. ¿Con qué palabra te despedirías? Sabes que te arruinarás sin remedio. ¿Qué comprarías con tus últimos euros? Sabes que te quedarás ciego. ¿Qué libro leerías (o releerías)? Sabes que te quedarás embarazada. ¿Alargarías el brazo para ponerle el condón? Sabes que un terremoto asolará tu país. ¿A cuál te exiliarías? Sabes que son tus últimos días. ¿Con quién querrías pasarlos? Sabes que tu corazón disminuirá su ritmo. ¿Harías una locura más por amor? Sabes que tu cerebro está cansado. ¿En qué pensarías? ¿Pensarías? Sí, es una putada pensar en situaciones extremas. Pero,a veces, está bien que lleguen. Para no oxidarnos.

Qué malos son los periodistas buenos

Está claro. Las iglesias están vacías por culpa de los periodistas, que dicen lo que quieren y manipulan la mente de los cristianos en potencia. Por eso los seminarios tampoco es que estén a rebosar.Sarkozy también se ha sumado a la tesis de la Conferencia Episcopal: "La prensa no me ayuda (...) En un país en el que no hay oposición, la prensa se atribuye esta función". Pobre. Y él pensando en que su amigo Putin era un exagerado.
Joder, pero qué tonta soy! Con lo fácil que habría sido excusarme por llegar tarde el otro día: "Lo siento, señor, me retuvo un periodista". Y no que me inventé que tuve que llevar a mi compañero de piso a urgencias.

El salario del miedo

Esta noche he sufrido. Literalmente. Tiene cinco años más que Vértigo, pero El salario del miedo no ha envejecido. Henri-Georges Clouzot, su director, consiguió llevar a la gran pantalla la desesperación, el paro, el hambre, la inmigración, la cobardía, la avaricia, el machismo. ¿Cuánto cuesta el miedo? Súbanse a esos camiones cargados de nitroglicerina o tírense al Atlántico en patera. No debe de ser muy distinto. La vida está en juego.

Vértigo (1958), Alfred Hitchcock

Me gusta que Vértigo presida el salón de mi casa 50 años después.

Me han robado una hora

Me levanté a las 8.15. Terminé de ducharme a las 8.30. Veinticinco minutos más tarde… llegué a mi cita con el ginecólogo. No había atascos. Eran las 9.00. Tenían que ser las 9.00. Pero el asistente me miró con cara de ‘nena, te has quedado dormida’. “Son las diez”, me dijo. Miré el móvil. Y eran las diez. Volví a cogerlo. Y comprobé que no me había equivocado: la alarma estaba a las 8.00. ¿Por qué llegué a las diez? Alguien me ha robado una hora por la cara y exijo que me la devuelva. Pero ya!!! Me siento timada. ¿Quién es el responsable del paso del tiempo, quién creó este mundo, quién nos mandará al infierno? Dios???? Que nadie me responde??? Muy bien. En ese caso haré responsable civil subsidario a la Conferencia Episcopal. Rouco no sabe lo que da de sí una hora... de sesión fotográfica, por poner un ejemplo.

¿Dónde he puesto mi pinza del pelo?

"Ireneo empezó por enumerar, en latín y español, los casos de memoria prodigiosa registrados por la Naturalis historia: Ciro, rey de los persas, que sabía llamar por su nombre a todos los soldados de sus ejércitos; Mitrídates Eupator, que administraba la justicia en los 22 idiomas de su imperio; Simónides, inventor de la mnemotecnia; Metrodoro, que profesaba el arte de repetir con fidelidad lo escuchado una sola vez. Con evidente buena fe se maravilló de que tales casos maravillaran. Me dijo que antes de esa tarde lluviosa en que lo volteó el azulejo, él había sido lo que son todos los cristianos: un ciego, un sordo, un abombado, un desmemoriado. (Traté de recordarle su percepción exacta del tiempo, su memoria de nombres propios; no me hizo caso.) Diecinueve años había vivido como quien sueña: miraba sin ver, oía sin oír, se olvidaba de todo, de casi todo. Al caer, perdió el conocimiento; cuando lo recobró, el presente era casi intolerable de tan rico y tan nítido, y también las memorias más antiguas y más triviales. Poco después averiguó que estaba tullido. El hecho apenas le interesó. Razonó (sintió) que la inmovilidad era un precio mínimo. Ahora su percepción y su memoria eran infalibles", Funes el memorioso, Jorge Luis Borges

¿Quién te dijo que los reyes eran los padres? ¿O que los hijos se hacían manualmente? ¿Qué chico te soltó un 'te quiero' por primera vez? ¿O quién te lo hizo saber por gestos? ¿Quién te dijo que habían atentado en Atocha? ¿O que habían puesto una bomba el día antes de las elecciones? ¿Quién te pidió ayuda? ¿Quién te ofreció trabajo? ¿Quién te dijo gorda, guapa o fea o estúpida o lista? ¿Quién te ordenó? ¿Quién te confió su secreto? Sólo ese quién determina lo que es o no importante para mí en esta vida.

Unos versos para Magritte

¿Dónde pones el cuadro
cuando no te gusta y lo descuelgas?
¿Dónde pones tu cuerpo
cuando la noche se descuelga sola?
¿Dónde?
¿Dónde cuelgas tu vida cuando pesa tanto?

Muere Calvo-Sotelo (Pongan ustedes el titular)

"Hoy es un día triste para todos los demócratas españoles, con independencia de su ideología (...) Con más de 80 años, [Leopoldo Calvo-Sotelo] no quiso callar ante la ignominia y nos dio una lección de coraje cívico. Así, en estos últimos años, los españoles le vimos respaldar, en compañía de otros cientos de miles de ciudadanos, las manifestaciones de las víctimas del terrorismo contra la negociación política del Gobierno socialista con los terroristas", Aznar dixit en El País, 4/5/2008.

"En los últimos tiempos, todos los españoles tuvimos la oportunidad de comprobar su coraje ciudadano. Con más de ochenta años a sus espaldas, nos acompañó en muchas de las manifestaciones multitudinarias celebradas en Madrid, apoyando a las víctimas del terrorismo, denunciando las negociaciones políticas del gobierno con los terroristas y respaldando las peticiones de memoria, justicia y dignidad",Aznar dixit en La Razón, 4/5/2008.

"Los españoles comprobamos su hombría de bien y su determinación en defensa de los valores democráticos, el año pasado cuando participó, como tantos millones de españoles, en las manifestaciones convocadas en Madrid contra la indigna negociación del Gobierno socialista con la banda terrorista ETA", Aznar dixit en El Mundo, 4/5/2008

Ratchet & Clank

Llevar un molatrón en el bolso no es mala idea. A saber. Molatrón es un arma pacífica. Es como una granada, pero no hace daño. Tú la coges, la tiras a tus enemigos y, en vez de explotar y montar un cristo, se convierte en una bola de discoteca con la que tus enemigos no pueden dejar de bailar. Entonces, tú aprovechas y los acribillas porque ellos sólo pueden bailar, bailar y bailar. No sé muy bien si son conscientes de que han sido atacados por el molatrón. Igual se lo pasan pipa sin tener ni idea de la paliza que les espera. Pero eso da igual, porque son los enemigos. Ahora mismo me gustaría tener un molatrón a mano. No por atacar, sino por partirme de risa viendo bailar a cierto personaje. No diré, por supuesto, quién es mi víctima. Mola el molatrón.

Reclamación

Se lo he robado a Raúl.

La más maja de las dos

Y cuando Consuela apareció fea, con menos pelo y con diez años años más que él, el mundo se me vino abajo. ¿Y si he perdido la batalla? ¿Y si aquello que quise ya no vuelve? ¿Y si abro los ojos y descubro la verdad? Ni Elegy es una obra maestra; ni Penélope Cruz, la maja vestida. Mi mundo, evidentemente, volvió arriba.

Domingo, 00.57 horas

Ésta es la conversación entre una persona normal y un jugador compulsivo de la Play.

Persona normal: Tengo antojo de chocolate.

Jugador compulsivo de la Play: Cuál? Qué has dicho?

P.N.: Que tengo antojo de chocolate.

J.C.P.: Que tienes qué?

P.N. Antojo de chocolate

J.C.P.: Y qué hacemos? Quieres ir a comprar?

P.N.: Vale

...Diez minutos después...

P.N.: Tengo antojo de chocolate.

J.C.P.: Ahora, ahora vamos, espera que termine la partida.

P.N.: Alonso no gana ni en la Play.

J.C.P.: Un segundo.

Voz en off: Alonso va séptimo

P.N.: Malísimo Alonso.

J.C.P.: [No responde]

P.N.: Me voy a dormir.

J.C.P.: Espera un segundo.

Tick tack tick tack...

J.C.P.: Qué pasa? A ver dime, iba primero y he quedado el último.

P.N.: jajaja

J.C.P.: Es que te has puesto a hablarme. Qué querías?

P.N.: Tengo antojo de chocolate.

J.C.P.: Pues vamos, yo no tengo prisa.

Sólo está detenido por ser un extranjero

Hace unos días, en Granada, descubrí varias cosas. Pero aquí sólo voy a contar la buena. Es este poema. Su autor, Jesús García Calderón.

Manos de piedra

Es una tarde dulce y es otoño en el sur
y en la oficina gris hay un hombre sentado
que mira la ventana como si fuera un sueño
que no puede alcanzar y sin embargo es suyo.
Sólo está detenido por ser un extranjero,
porque tiene esperanza y no tiene trabajo
y entretanto murmuran los feroces teclados
una canción sin labios. Desdichados hospicios.
Así me lo confiesa, casi sin preguntarle:
mataban a sus padres y guardaban los niños,
para robar sus almas. El aire del despacho
se ha llenado de oscura soledad de palabras,
y han llegado hasta aquí los inmensos demonios
que ya nadie recuerda. Allí tuvo que amarlos,
allí vivió su infancia, allí inició su huida
y allí supo que siempre lo acecharán sus fauces.
Y nos miran los grises funcionarios de siempre,
nos miran con desprecio, diciéndose por qué
tiene que hablar con él, nos miran con un odio
mezquino, con la espesa condición arrogante
de corazones negros. En Bucarest, muy lejos.
Allí vuelve un instante. Donde ya no hay peligro.
Donde el dolor que tuvo es un pozo tan grande
que seguirá escapando. Como estallan las olas
en las oscuras rocas. Como balsas de piedra.
Así son estas manos que me pasan la firma.

Amanecer y alevosía

Son las ocho de la mañana. Faltan dos horas para que salte la alarma del móvil. Todo iba bien cuando me giré y quise continuar durmiendo. Pero justo cuando estaba recuperando el sueño que había dejado a medias, empezó a sonar. No, el móvil no. Un trompo de hacer agujeros en la pared. Tiré un libro contra la pared para que el vecino y/o la vecina tomaran nota de mi enfado. Pero nada. El trompo daba trompazos y volteretas. Me desesperé. Bajé al salón con la ilusión de que el ruido fuera menor una planta más abajo. Y una vez allí, parecía que el dichoso vecino y/o la dichosa vecina le habían instalado al trompo un amplificador. Cogí una zapatilla de deportes que andaba por el suelo. Y con amanecer (ocho de la mañana, ya digo) y alovosía golpeé la pared como si estuviera matando una lagartija asquerosa. Aquello no paraba y la pared se puso tan negra como yo. Ella, por la suciedad de la zapatilla. Yo, también.