Poesía, salvación de estos (y otros muchos) días

Fui arrestado por besar una escoba.
El juez dijo, "¿era usted la novia o el novio?".
Pensé durante un rato y después repuse:
"Juez no tengo por qué tolerar semejante clase de bromas".

Memorias de un mujeriego, Leonard Cohen.

Cuba

Hace justo un año, en la isla, me salvaron la música y gente como ésta. Me salvó la calle. Quiero más.

"He aprendido a vivir la vida más lenta"

"Es el intento de Farruquito de volver al pasado, cuando los flashes sólo iluminaban sus botas", Marcos Torío, elmundo.es

Félix

Del latín felix -icis, que significa feliz.

Aunque...

...no sé si esto es más increíble.

Fernando Alonso: incredulidad vía SMS (20/7/08)

A. Oye, cómo han quedado Alonso y Raikkonnen?
B. Primero y quinto.
A. Quinto Alonso?
B. No, no. Primero Alonso.
A. Anda ya. Ha ganado la carrera?
B. Sí, Hamilton se ha estrellado, pero está bien. Está todo el mundo hablando de eso.
A. Anda ya. No me lo creo.
B. Pues es así. Increíble.
A. Ja ja ja. Extraordinario.
A. ¿Tú cómo vas?
B. Feliz (...)
A. Lo de Alonso es verdad?
B. ¿Cómo te iba a mentir en algo así? La gente está flipando en este bar.
A. Vamos a ver. Hamilton ha ganado, piquet segundo y massa tercero. Alonso Undécimo.
B. Ah, pues me he enterado mal.
A. Qué cara!

Para Raúl

El día 19 no la cantó. Así que tuve que echar mano de las reventas y volver el 20. Y allí, por segundo día consecutivo y entre esa maraña de gente, estábamos Cristina y yo, dejándonos la garganta entre abrazos y lágrimas para que nos escucharas, para que nos sintieras... a miles de kilómetros de distancia. Nunca podré pagar ese momento. Nunca. Thunder road sonaba en directo.

Placer

Primera y segunda parte.

A lo nuestro

Olmert: "Palestinos e israelíes nunca hemos estado tan cerca de la paz". ¿Y Olmert... de que está más cerca?

Qué asco

¿Debería estar tipificado como delito ensañarse con una cucaracha? No matarla, sino asfixiarla primero con un bote de insecticida pegado a la mano y rematarla luego con una sandalia hasta incrustarla en la suela. Pues no, no debería estar tipificado como delito ensañarse con una cucaracha. No quiero ir a la cárcel.

Aquí

India. Días. Tú. Una carrera por la ciudad. Un arroz con chirlas. Pulpo. Nervios. Ave. Ibis. Pessoa. Niños. Cámara de fotos. Taxista. Otro taxista. Seguro, le salvarás la vida. Prisas. Risas. Lágrimas. Becario. Tiempo. Besos. Tú. Sofá. Sueño. Sueños. Madrid. Botiquín. Zapatillas. Tiritas. Móvil. Eso. Una caja de cerillas. Tú. Llaves. Aire acondicionado. No hay nadie. Tú. Días. India.

¿Quién es la mujer del año?

Ni los teletipos son tiritas de papel, ni el presidente de un país se pone al teléfono en dos minutos, ni la mujer del año es una periodista comprometida. Lo que no ha cambiado desde los años 40 hasta ahora es la pelea entre el periodismo y la familia, entre el periodismo y los hijos, entre tu vida profesional y tu vida personal, entre él y ella, entre ella y él. Si ni Katharine Hepburn, con secretario, asistenta y marido, pudo hacerse cargo de un crecidito niño refugiado griego, ¿cómo tener un hijo ahora mismo sin secretario, asistenta y sin marido? Porque tener un marido periodista es lo mismo que no tener marido. A efectos de niños, claro. No obstante, y volviendo a los 40, Spencer Tracy me parece un poco cabrón.

La sirena china

Había una vez una sirena que comía tanta paella y arroz caldoso en el chiringuito de su playa preferida, que su hija nació con rasgos chinos. La tuvo que adoptar el farero, porque estaba mal visto entre la fauna marina pronunciar la 'r' como una 'l'. Cuando llovía en la ciudad, llevaba mal quedarse con la cola de pescado al descubierto. Pero fue fuerte y estudió y se hizo científica. Un día, mientras su madre dormía en la arena, le arrancó las piernas con la excusa de un experimento. La realidad era que necesitaba un par de repuesto para los días de tormenta. Nunca más se volvieron a ver.

Desnudos

Su mujer. La pintó cuarenta años.
Una vez y otra. El desnudo del último cuadro
tan joven como el desnudo del primero. Su mujer.

Él la recordaba joven. Cuando ella era joven.
Su mujer en el baño. En el tocador
delante del espejo. Desnuda.

Su mujer con las manos bajo los pechos
mirando al jardín.
El sol dispensando calidez y color.

Todas las cosas vivas florecen allí.
Ella es joven y trémula y muy deseable.
Cuando murió, el pintó un poco más.

Unos cuantos paisajes. Luego murió.
Y fue colocado junto a ella.
Su joven esposa.

Bajo una luz marina, Raymond Carver.