Un día

Los días son tan egoístas que ni nos preguntan, al despertar, si queremos vivirlos o no. Así que hoy he decidido no hacerle caso al día. No me importa si es lunes o martes o sábado o domingo, si está el sol o la luna, si es laborable o festivo, si hay gente o no veo a nadie, si hace frío o calor, si arranca el coche o falla la batería. Es un día y punto. Un día más. Y me importa tanto que dure más o menos como a Bogart que Bacall se tome la sopa con tenedor. Por fin terminé de verla. El sueño eterno mientras tú dormías.

Azul auténtico

Azul es el cielo, el mar y el traje que me quejor le sienta a Fernando Alonso. También es azul el pescado azul, el vestido azul que se puso Artacho en la fiesta de cumpleaños y la sangre azul de los príncipes. Asturias también es azul. Más azul que verde. Y por eso Fernando ha vuelto al azul. El azul es auténtico, sereno, seguro. Y soñador. Es azul el envoltorio de las galletas chips ahoy, que están buenísimas, la portada de mi Moby Dick, que me reclama, el cenicero sobre el que alguien tira pipas, que es precioso, su coche, que corre mucho, el tuyo, que corre más, el micrófono de la Primera, que empuña Jesús Navarro. Azul es piscis. Y piscis es azul. Y el fondo de escritorio del ordenador de al lado. El azul es humilde, elegante y serio. Luchador y divertido. Y brilla. Y tendrá dos temporadas para demostrarlo una vez más.

Por favor, otro billete a las Azores

Ahí está el tío. ¿Es posible que después de engañar al mundo entero, incluidos los astronautas de la Estación Espacial, pueda irse a su rancho con la conciencia tranquila porque va a reconciliar a israelíes y palestinos? Pues la respuesta es sí, es posible. Y ahí está el tío, en The Economist y la prensa diaria, de momento. A ver qué les cuentan los libros de historia a nuestros hijos. Porque ahora que lo pienso, no me extrañaría un pelo que Bush se cogiera a Blair -que digo yo que le habrá echado una mano también en esto- y se fueran los dos a una isla para recordar viejos tiempos. Es que lo estoy viendo: Azores II. ¿Que falta Aznar? Ya se inventaría algo para pasar una vez más a la categoría mentiras del guinnes de los recórds.

El otro día, antes de reactivar este blog, tuve que ir a Urgencias para reactivarme a mí misma. Y me llamaron la atención varias cosas. Primero: los medicazos. Con esta remesa, querido Bernat, o te pones las pilas o se lo llevan las portuguesas. Segundo: un compañero de facultad al que no hablé ni ese día ni ninguno en toda la carrera. Y tercero: mis huesos. Dios, me hubiera quedado horas y horas mirando aquella radiografía. Ya está, ésa es la clave. Tantos años pensando que era la excusa para salvar a los feos y va a resultar que es verdad aquello de que la belleza está en el interior. Pasen y vean.

Lo peor de tener un tío en tu casa no es que no te deje llevar a otros tíos, sino que te tire una taza de leche enterita al suelo. Ahora mismo está aquí. Tirado en el sofá, en calzoncillos, con una manta entre las piernas, sí, una manta ¡he dicho! entre las piernas. Y con una capa de leche semidesnatada Central Lechera Asturiana sobre la mesa número infinito de Ikea. A ver, cómo os lo explico. El tío está mirando la tele, coge la leche semidesnatada, que menos mal que no era entera, porque si no me pone el piso perdido entero (jajaja), y eso, que el tío está mirando la tele, coge la leche, sin mirar, claro, porque está mirando a la tele, y la leche, que ve que no puede más, decide salirse o salir corriendo de la taza, o correrse o yo qué sé. Y claro, el tío pone cara de niño bueno como diciendo que incluso podía haber roto la taza y fíjate qué bueno que es que sólo ha derramado la leche. Y se levanta, por fin, se va a la cocina y trae un paño seco. No hace falta que os diga que la leche parecía el limpiador Pronto esparcido por toda la madera. Eso sí. Si se llega a colgar el trapo del cuello y se tira sobre la mesa como en el anuncio... yo, yo, yo me lo como con galletas.

Como esta vez no tuve tiempo para pegar el dedo al teléfono y dar a rellamada hasta conseguir una entrada... me quedé sin verlo. Así que ahí va un homenaje para el único hombre que ha logrado casi desmayarme (no paré de saltar en Badalona) y por el único que he pasado la noche en un aeropuerto. ¿Por qué no te descubrí antes? "It's town full of losers. And I'm pulling out of here to win".

Te gustaba tanto esa poesía, que me arrepentí de haberla escrito para ti. No es justo que esa soledad presidiera tu vida. No es justo que la vida pisara el peldaño que ascendía tu inteligencia. No es justo que tu inteligencia se quedara con sed. Y no es justo que tengas sed y no estés aquí para ofrecerte tu café de desayuno en taza grande y tu café de tarde en taza chica. No es justo querer hablar contigo y no poder. No es justo llegar a casa y no encontrarte. No es justo. No es justo que no nos dejen vernos. No es justo no poder besarte, ni llevarte tus gafas, ni leerte mis cosas, ni poder verte reír, ni escuchar que eras la niña más respetada de tu pueblo y que por eso se fijó él en ti. No es justo que pase el tiempo sin oírte decir "ha venido la niña". Y no es justo que el tiempo pase sin ti. Te quiero tanto... abuela.

Bueno, creo que ya es hora de abrir esto de una vez. Lucía tiene cosas que contaros.